Доколе вам, друзья-поэты
Бумагу виршами марать?
Не в моде нынче дело это,
Уж вам ли этого не знать.
К чему слова, размеры, рифмы,
И откровения души?
Сейчас важнее алгоритмы,
Безликий слэнг и барыши.
И век не тот, и жизнь, и вкусы,
Другие ценности в честИ.
И благозвучность вашей музы,
Увы, никак не донести!
А впрочем, вздор! И на мгновенье
Нельзя поверить в этот бред!
Когда настигнет вдохновенье,
Куда ты денешься, Поэт!
Как ты сомнений океаны
Сумеешь сжечь в себе дотла?
Рубить дрова, как Челентано?
Или звонить в колокола?
Нет? Не порваться тонкой нити
Между "Сегодня" и "Вчера".
Пишите, думайте, ищите
На ниве Лиры и Пера!
У поэта соперников нету
Ни по жизни,и не по судьбе.
Если он и кричит всему свету
Это он не о вас...о себе.
Светлый храм или чёрная пропасть,
Ожидают его за чертой.
Вот тогда всё его станет вашим,
Всё для вас,посвящается вам.
Душа человека
Воде подобна:
С неба сошла,
К небу взнеслась
И снова с неба
На землю рвется,
Вечно меняясь.
Чистый, ясный,
С гранитной кручи
Струится ток.
Вот распылился,
Облаком легким
Приник к стене
И беззапретно
Вошел под покровом,
Лепеча,
Во мрак теснины.
Путь заступят
Потоку скалы,-
Вспенится гневно
И - по уступам -
В бездну!
В покойном ложе
Сонной долиной скользит,
И в озерную гладь,
Тешась, глядятся
Тихие звезды.
Мне нравится то,что в отдельном
Бревенчатом доме живу
И то,что недугом смертельным
Ещё не сражон на яву.
Пугают меня,что недолго
Продлится подобная блаж.
Но рад я,мне сладко лежится,
За это чего не отдашь?
Живя не грустя и не ноя
И радость и горе ценя.
Порой наступал на дерьмо я,
Но чаще оно на меня...
Я рисую на запястьях
Тонкой кисточкой стекла,
Я рисую,улыбаюсь
Краска бисером легла.
Крестик,нолик шаг за шагом
Тонким стёклышком ведя,
Наношу рисунок смерти,
Убегаю от себя.
Я копирую на руки,
То,что вижу за окном.
Этот город,эту скуку,
Эти грязные дома.
Ярко-красные узоры
Побежали-не унять.
Мне бы жить,да не охото.
Буду дальше рисовать.
Здравствуй, здравствуй, я вернулся,
Я к разлуке прикоснулся,
Я покинул край, в котором
Лишь одни большие горы,
Меж горами перевалы,-
В том краю ты не бывала,
Там звезда есть голубая,
В ней угадывал тебя я.
Здравствуй, здравствуй, друг мой вечный,
Вот и кофе, вот и свечи,
Вот созвездье голубое,
Вот и мы вдвоем с тобою,
Наши дни идут к закату,
Мы, как малые ребята,
Взявшись за руки клянемся,-
То ли плачем, то ль смеемся.
Здравствуй, здравствуй, милый случай,
Здравствуй, храбрый мой попутчик,
Разреши идти с тобою
За звездою голубою,
И на рынок за хлебами,
И с корзинкой за грибами,
И нести вдвоем в корзинке
Наших жизней половинки.
К своему стыду, никогда раньше не читал
эту поэму полностью.
Сергей Есенин
Черный человек
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!
"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.
Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".
"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"
"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .
...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...
Михаил ЛермонтовЗавещание
Наедине с тобою, брат,
Хотел бы я побыть:
На свете мало, говорят,
Мне остается жить!
Поедешь скоро ты домой:
Смотри ж... Да что? моей судьбой,
Сказать по правде, очень
Никто не озабочен.А если спросит кто-нибудь...
Ну, кто бы ни спросил,
Скажи им, что навылет в грудь
Я пулей ранен был;
Что умер честно за царя,
Что плохи наши лекаря
И что родному краю
Поклон я посылаю.Отца и мать мою едва ль
Застанешь ты в живых...
Признаться, право, было б жаль
Мне опечалить их;
Но если кто из них и жив,
Скажи, что я писать ленив,
Что полк в поход послали
И чтоб меня не ждали.Соседка есть у них одна...
Как вспомнишь, ка́к давно
Расстались!.. Обо мне она
Не спросит... все равно,
Ты расскажи всю правду ей,
Пустого сердца не жалей;
Пускай она поплачет...
Ей ничего не значит!
Ведра, Лампочки, Селедка
Веселились и плясали
Даже мистер Сковородка
С Вермишелью зависали,
Старый добрый Гуталин
(Выглядит он молодо)
Притащил свой клавесин
Играл на нем так здорово
Ящик с мелкими гвоздями
Вспомнил пару смелых па
Шампиньон с тремя Грудями
Целовали в нос Клопа
Продолжалась вечеринка
Еще долго после них
И лишь старая Ширинка
Сочиняла этот стих...
Ведра, Лампочки, Селедка
Веселились и плясали
Даже мистер Сковородка
С Вермишелью зависали,
Старый добрый Гуталин
(Выглядит он молодо)
Притащил свой клавесин
Играл на нем так здорово
Ящик с мелкими гвоздями
Вспомнил пару смелых па
Шампиньон с тремя Грудями
Целовали в нос Клопа
Продолжалась вечеринка
Еще долго после них
И лишь старая Ширинка
Сочиняла этот стих...
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
используя ссылку rssnews.html?tid=3